Дочитал, кстати, «Тридцатую любовь Марины», Сорокина. Начинаешь читать как будто бы Набокова, а заканчиваешь как будто бы Шолоховым. Начинается книга с описания бесконечной череды половых актов героини, несостоявшейся пианистки, преподающей музыку в Доме Культуры, с представителями московской богемы времен правления Андропова. Литераторы, поэты, музыканты и прочие диссиденты, только что вернувшиеся из США или собирающиеся туда поехать, поедающие икру в ресторанах, проедающие деньги западных грантов, выделенных на построение демократии в Советском Союзе. Настроение героини плавно перетекает от сочувствия диссидентскому движению, к неприятию оного и даже более агрессивному отторжению ближе к финалу книги. Заканчивается все разочарованием в бездуховной пустоте своей собственной жизни. Тридцатой любовью Марины становится сотрудник завода, который трудоустраивает ее для производства деталей на станке. Героиня обретает смысл жизни и единение с коллективом завода, где уже на второй день работы перевыполняет план и делает норму выработки в 170 деталей в день. Заканчивается все совсем весело. Герои растворяются в сводках советских передовиц начала 80-х годов (Афганистан, страны СЭВ, догоним и перегоним, вот это вот все). Последние примерно 70 страниц книги, героев нет. Один сплошной вот уже наступивший коммунизм. Короче забавно.
© 2008 — 2023, Sergey Smirnov